Reporte del Viernes 18 de Abril

Hoy todos los ojos que miré, o me miraron, lloraban por el humo que nos cubre desde hace días.Hoy todos tosíamos. Tosemos.
Anoche de nuevo, no dormí. Por el humo, por el olor. Porque cerraba mi ventana y tenía calor, pero la abría y moría ahogada.

Hoy el cloro con la mezcla del humo y de la niebla, hacían que no se pudiera respirar en la pileta, pero yo, que soy medio pez, lo sobrelleve de manera tenáz y finalmente, pude disfrutar del mundo debajo del agua. Sin horarios submarinos. Ahí abajo no hay municipalidad.

No soy dueña de amar en paz, que al otro día me duele la columna. E intento mentalizarme: "estoy sana, no hay dolor, todo está bien", pero a los tres días no resisto más y caigo en las garras de los calmantes. El primer día, más o menos, el segundo, mucho mejor, al otro día: náuseas, mareos, lipotimias, vómitos, todo consecuencia del diclofenac. Qué tienes muchacho que me haces tan mal?

Tres horas y veintiocho minutos de llanto ininterrumpido. Lo mismo de siempre. Y lo de nunca.

Una lata de atún amiga hace de barrera, e impide el avance del dolor de cabeza, que intentaba echar raíces en mi cerebro. Ahora me vendría bien un helado de limón. Pero no tengo en casa, y no tengo heladerías cerca. O las que hay, venden helado feo, ese artificial. Y antes prefería tomar helado de mierda antes que no tomar, hoy prefiero no tomar helado. Como antes, que con tal de tenerlo, aceptaba lo que fuera, aunque sufriera como una condenada. Hoy prefiero no tenerlo, con tal de no sufrir. O aunque sufra, por no tenerlo. Al helado? No, al helado no. A quién? No importa, dejá.
Su hermana le dijo: Me acuerdo de una noche, cuando planchabas y llorabas, porque vos lo amabas, y él no.

El sabio no ama la vida porque es feliz, el sabio es feliz porque ama la vida.
Y qué vino primero, el huevo o la gallina?

Creo que a falta de helado de limón, me abro un vino. Pero no, mañana trabajo, sería patético posar borracha para artistas plásticos, esos famosos y reconocidos que salen en revistas importantes de arte. Entonces vino no. Mejor gelatina de naranja (mejor no, pero si a cambio), con gérmen de trigo, para el crecimiento del pelo, que se me cayó ahí arriba, bien en el centro de la cabeza y para mejorar la piel, y para recuperar la energía. Y. A la cama. Sin chistar.

El amor, no es racional. El amor es locura. Pura.
Y el arte, lo habrá dicho ese pintor, (que muchos aman y otros odian, que está bastante más gordo que loco, que tiene los pelos parados como antenas de alambre, que tiene las manos sucias y viste más como mecánico que como artista que vive la mitád de su vida anual en Francia), pero adhiero con él: "es una necesidad".

Escultura

Y yo giro y giro, en tu mundo subterráneo de arcilla, tornos y polvo.

Más vale sola........

Pierdo mi tiempo,
mi espacio:
puro,
absoluto.

Y mi alimento
se queda atragantado
en errores repetidos,
en la inercia y el hastío
de esas citas
con las que intento escapar
del hueco semioscuro
del sábado por la tarde,
ese que precede a la soledad,
al silencio,
a la noche vacía.

Sin ataduras,
y no por ello, libre.

Modelo Vivo (versión en presente)

Vos no te fijás en mi cuerpo, sino que dibujás lo que yo transmito. Por lo tanto no importan las cicatrices violáceas en mi panza, ni si tengo bello o no en mi púbis, ni si estoy más o menos flaca.

"No es cuestión de hacer poses complicadas, porque si vos no nos demostrás que estás alegre, divirtiéndote, pasándola bien, sólo sos un robot que hace posturas difíciles y eso a nosotros no nos llega".

Yo vibro desde mi quietud impertubable, y te transmito esta melodía de violín que emana a través de mis poros, y fluye, y es acuática, es azul , es dulce, es redonda y es feliz.

Yo soy tu musa inspiradora.
Y vos dibujás mi corriente de vida.